A Kodolányi János Egyetem Szépírói Műhelye idén is folytatódik. A kurzusra a felhívás itt olvasható, már lehet jelentkezni a következő, tavaszi félévre. A Próza kurzus hallgatója, Pap Éva Salinger híres elbeszélése, az "Ilyenkor harap a banánhal" nyomán írt egy novellát. Kiváló munkáját örömmel közlöm.
Pap Éva
Szabadulás
J.D. Salingernek
– Anya? Már kétszer
kerestelek! Azt hittem, baj van.
– Vissza
akartalak hívni, csak épp...
– Apával van
valami?
– Éppen főzök –
felelte az asszony, ahogy egyik kezével a füle mellett tartotta a telefont. A
hűtőszekrény mellé lépett. Szabad kezével kivette a lábast és odatette a
tűzhelyre.
Pipiskednie
kellett, hogy a konyha felső polcáról levegye a fémdobozt. Épp, hogy megemelte,
vissza is tette.
– Áh... Nem
találom a rizst. De nem baj.
– Merre van?
– Ő? Egész
délután a pincét takarította. Az előbb ült be a kocsiba, hogy elvigye a háztól
a kacatokat...
– A bank a
pénzből egy fillért sem hagyott nektek?
– Ez a ház sokkal
többet ért... Húsz év... De nemsoká vége lesz ennek. A tíz millióból nyolcat
törlesztettünk – mondta az asszony, és amíg felsóhajtott, kissé eltartotta a
telefont a fülétől. Közben a fiókból elővette a kést, és az asztalra rakta.
Aztán a
hűtőszekrényből kivette a két krumplit, amit talált. A kés mellé tette őket és
leült.
– Győzöd a
tanulást? – kérdezte, ahogy lányának falon függő gyerekkori képein megakadt a
tekintete.
– Az egyetemen
minden rendben. Készülök, de... Anya... Előadás végén odamentem a pszichológia professzorhoz.
Nem említettem neki, hogy kiről van szó...
Azt magyarázta, azok az emberek, akik ilyesmin mennek keresztül, előfordulhat,
hogy elveszítik az önkontrolljukat.
– Eltúlzod a
dolgokat.
– De aggaszt,
hogy a bolt előtt, annak a Józsinak panaszkodott, hogy már nem tudja mit
csináljon...
– Ugyan, az a szerencsétlen
fuvaros csak beszél összevissza – nyugtatta a nő a lányt, és amint felállt, az
ablakhoz lépett. Lassan félre húzta a függönyt, és ahogy mereven bámult kifelé,
folytatta.
– Azt mondta, több
túlórát nem tud vállalni az üzemben, de talált vevőt a szerszámaira, és pénzzé
teszi a motorját. Igaz is... Rég nem használta ezeket. Hónapok óta mondogatja, ne
aggasszam magam. Van terve.
– Az lenne a
legjobb, ha megszabadulna a...
– Attól az
egytől nem fog soha... – vetette közbe
az asszony.
– Én nyugodtabb
lennék... Mama, ha bármi van, ugye, megígéred, azonnal hívsz?
– Csak egy
gombnyomás.
– Érdekes, hogy elbutul
az ember. Észrevetted? Alig tudunk fejből egy-két telefonszámot. A tiétek
könnyű. Negyvenkettő-nulla-nullakilenc-nullakilenc.
– Negyvennyolc-három-ötvenhét-kilencvenkettő.
Mondd, drágám, mikor érkezel?
– Holnapután a szokásos
vonattal. Itt leszek délután, de este már várnak a Nyugiban. Kell nekik hétvégén
a segítség. Ne aggódjatok, a keresetemből ki tudom fizetni Pesten a tandíjat, a
megélhetést.
– Apád mondta,
kérdezzem meg: emlékszel-e a búgócsigádra és a plüss őzikére? Megtalálta őket.
– Régen nem
érdekelték őt a dolgaim.
– Vagy csak te
látod úgy... Mindig figyelmes ember volt...
– Anya, azért
legyél óvatos.
– Tartom benne a
lelket. Mondogatom neki, hogy megleszünk mi abban a másik házban is. Valahogy majd
bevezetjük az áramot.
– Megnyugtatsz –
felelte a lány. – Anya... Ha hazaér, mondd meg neki, hogy emlékszem. Piros,
sárga, kék csíkos... És a Bambira is... Holnap hívlak!
*
A férfi az
udvarban begyömöszölte az autóba az utolsó két, lomokkal megtömött zsákot.
Közéjük dugdosta a lyukas esernyőt, ami olyan régi volt, hogy már nem is
emlékezett rá. A rozsdás összecsukható ülőkét, aminek évekkel azelőtt szétfoszlott
a vászna. Az első és a hátsó ülés közé még beszuszakolta a törött
virágcserepeket és néhány ócskavasat. Bealkonyodott, mire a szeméttelepre ért.
Kihajigált
mindent a kijelölt konténerbe, csak azt a hosszú tokot hagyta ott a csomagtartó
hátuljában. Ahogy lecsapta az ajtót, a kerítés mellől különös ugatásra és vonyításra
lett figyelmes. Sokszor hallotta ezt a hangot az erdőben, legtöbbször távolról.
Az állat szürkésbarna szőre beleolvadt az avarba. Néhány lépéssel odébb felismerte
a kapálózó őz sutát, ami a vaskerítés két rúdja közé szorult.
A kocsiban
mindig tartott rongy darabot.
– Nyugodj meg. Ha
nem látsz, nem félsz tőlem. Ugye? – mondta neki, ahogy közel ment hozzá és
bekötötte a szemét.
Az azonnal elhallgatott.
– Összefogom a
lábaidat, csak amíg vissza nem mész. Így van, nem kapálózol. Csak egy pillanat...
a szenvedés... már nem tart sokáig...
A férfi összefogta
az őz két mellső lábát, a testét kissé felemelte és hátra tolta.
– Mindannyian
csapdába esünk egyszer. Neked szerencséd volt.
Az őz, ahogy
átjutott a fémpálcák között, rövid ideig még meredten feküdt a földön.
– Menj már! – mordult
rá a férfi. Az állat felpattant, ugrott egy nagyot és eltűnt a fák között.
Ő megfordult és visszament
az autóhoz. Elhajtott a falu határát jelző táblán túlra, majd rákanyarodott az
első bekötő útra. Ott lehúzódott jobbra, aztán leállította a motort. Lekapcsolta
a fényszórókat és csak az utastér kis lámpáját hagyta égve.
Egy cetlire nagy
betűkkel felírta a számot, 42 0 09 09 és becsúsztatta a forgalmi engedély mellé
és otthagyta a műszerfalon.
Hátra ment és
felnyitotta a csomagtartó ajtaját. A hold minél inkább feljebb jött, úgy lett
fényesebb, és bevilágított. A tokból előhúzta a puskát, amit még otthon
megtöltött és élesített. A távolból egy őzbak ugató hangját hozta el a gyenge fuvallatú
szél. Ő álla alá igazította a cső végét és meghúzta a ravaszt.